Max | Tanguer

Quand tanguent les bottes de paille, quand moutonnent les altocumulus, tous les nimbus, les plus extravagants stratus, quand je me perds en réflexion dans ce désert. Ujué, portes célestes ouatées inaccessibles. Ujué, ici et ailleurs.  Ujué fado, blues, tango, salsa.  Couleurs abstraites d'une vie. Les blés sont ramassés, les lauriers sont coupés, toute honte de vivre sans respirer bue, tout désespoir ravalé, tous espoirs passés au bleu de méthylène, toutes contraintes cependant effacées, tous calculs dangereusement peroxydés enfin désamorcés, quand tout est fait, dit, posé, voulu. Quand j'ai craché au loin les plus joyeux noyaux des cerises de l'an neuf, quand j'ai expectoré les scories noires et blanches des réflexions anonymes qui s'accrochaient à ma langue.  Quand j'ai limé les stalagmites qui poussaient dans mon ventre, les stalactites fixées avec mes dents au maxillaire supérieur de ma bouche. Pouvoir enfin mâcher et digérer. Quand le ménage est fait. Le grand nettoyage toutes saisons. Quand j'ai passé ce carrefour que je craignais, sans avoir vu le Diable comme ce pauvre  Robert L. Johnson. Sortir alors la gourde de mon sac. Boire à longs traits l'eau riante et fraîche des étés déraisons en me disant que la vie n'est rien mais si belle, si chaude, si tanguante... Entendre l'autre voix qui murmure amoureusement : "T'as pris la mer, ça tangue oui, mais ça vit ! T'as enfin pris ta décision, la bonne décision."